«Ну, тогда пишите: «Стамбул – город контрастов!»

(к/ф. «Бриллиантовая рука», реплика управдома)

Из «мунайлы столицы» - да в «столицу цивилизаций», из минус двадцать по Цельсию – в плюс пятнадцать по нему же, да еще 51 градус по фаренгейту пылают огнем в сердце… потому что мы едем в Стамбул, город вечной любви востока и запада, разделенных нежным изгибом Босфора, через который грациозными кошачьими спинами выгнулись мосты через континенты… мосты через сердца двух несовместимых цивилизаций.

Для тусовщика «made in Atyrau» город этот ассоциируется с чем-то, что вроде бы не так уж и далеко (спасибо учителю географии, что не сильно грузил младые мозги зубрежкой сей науки тяжкой), и откуда исправно едет ассортимент «итальянских» и «французских» бутиков ведущих базаров… пардон – шоппинг центров в Атырау. Ах да, а еще там есть отец всех «шыкыдымов» Таркан, там снимаются телесериалы со смазливыми мальчиками, фотографии которых не сходят с деск-топов на компьютерах офис-менеджеров женского пола (а разве бывают другие?)…

Я вам расскажу о другом Стамбуле. О городе, в котором рождались цивилизации… чтобы потом погибнуть где ни будь в другом месте. А впрочем, об этом вы можете прочитать в любом путеводителе. Я вам расскажу о другом Стамбуле. О городе, в котором может родиться любовь – если ее еще нет. Или же, если она уже есть - стать вечной, как сам этот город!

Из аэропорта в гостиницу, и хотя пробок нет (все же – ночь!), но мы едем берегом Босфора, объездным путем, потому что брат-таксист все понимает… он знает, что я хочу увидеть, сжимая руку любимой на заднем сиденье его старенького «Рено»… И я вижу – темные силуэты кораблей, танцующих вальс с собственными отражениями в черном зеркале воды… и громадный, пятнадцатимиллионный город, всеми своими миллионами огней отраженный в Босфоре… огни круглосуточно открытых ресторанов, манящих невероятно калорийной, но от этого еще более вкусной пищей… Прощай, диета! Привет, Стамбул!

Кстати, о кухне. Как сказала любимая женщина (помните – нежные руки в такси? Ну да…) – здесь в какое кафе или ресторан не зайди, не ошибешься! И мы не ошибались. Оливковое масло создает изысканный фон вкусовому полотну, сотканному из даров моря, гигантские креветки, поджаренные на углях, томно купаются в неге соуса из лимонного сока со специями… солидные тунцы, поджаренные в масле, соревнуются величием с колоссальных размеров «рыбой-щитом» (так стамбульцы называют камбалу)… фаршированные мидии манят жемчужинами риса, а белая фасоль в томатном соусе под острым перцем обещает снабдить энергией для бессонных ночей любви в этом великом городе. И даже банальный лахмаджун (после которого пицца кажется большим и пресным хлебом) заставляет почувствовать себя гурманом «а-ля профессор Лектор». Тотем турка – волк. Шесть веков имперской истории сделали этого хищника знатоком в еде не меньшим, чем китайского дракона. Да, Стамбул воистину – кулинарный праздник!

А еще – праздник веселого романтизма (и такое бывает, представьте!). Вечер, исторический «пассаж цветов», что впритык к не менее историческому «рыбному рынку», который давно уже – заповедник для туристов со всех стран, и при этом – излюбленное место обитания стамбульских маргиналов, «студентов длинноволосатых»… и влюбленных. Маленький ресторанчик, «таверна», как ее называют сами стамбульцы… Гарсон, возникающий из воздуха, чтобы вовремя наполнить бокал изысканным вином с именем драгоценного камня розового цвета, и исчезнуть, сменив пепельницу с единственным окурком (улыбаетесь? Значит, вы меня понимаете!).

Музыка (конечно же, «живая»!) появляется исподволь, ненавязчиво, и вот уже как-то сами не заметили, что влились в общий водоворот веселья и танца… Музыканты играют вещи, которым по двести-триста лет, еще императоры оттоманские наслаждались этими звуками, и ЧУДО! – студенты местные, щеглы зеленые, подпевают, выказывая знание текстов, повествующих о любви времен великих империй! И танцуется под это ничуть не менее весело, чем под таркановские «шыкыдыми»! А певица, женщина, помнящая времена, когда их еще не было на свете, но глазами и голосом молодыми, как вечно молод Стамбул, поет, разливая любовь по ярусам «Цветочного Пассажа», и гости (здесь нет клиентов, здесь есть гости!) всех этих ресторанов танцуют и поют вместе с ней…

Недолгое затишье, и возвращаемся за стол, чтобы приобщиться к бессмертию – его нам дарит кофе по-турецки, и шартрез (мятный ликер, турки называют его «на’нэ») пронзительно зеленой, густой каплей, в которой смешаны мед и мята, вливается в хрусталь бокала… вливается в хрусталь души… И вдруг!.. Скрипка в руках человека-из-тени, с волосами цвета воронова крыла и глазами, глубокими, как воды Босфора ночью… Он подходит вашему столу и играет… Скрипка смеется искорками в глазах любимой, она улыбается ее губами… Скрипка плачет – потому что светлая, как свеча на вашем столе, грусть, обняла вас крыльями стамбульской ночи. Последней ночи в Стамбуле!

И самолет с серебристым крылом, и бесполезная пачка сигарет, потому как курить на борту строго воспрещено, и ты летишь в Атырау… и только рука любимой – в твоей руке, и в глазах ее плещется любовь, как плескались волны в ночном Босфоре… А значит – все будет хорошо! Istanbul, любовь моя, мы еще приедем!

JOKER

(Стамбул-Атырау, январь, 2009).